Una trifulca sin par y batalla desigual contra el feroz y voraz Sistema Neocon que nos ahoga
martes, 31 de diciembre de 2019
Rod Stewart Sailing
¡Para l@s que están lejos de sus hogares, los puedan recuperar pronto!
Fue el canto desgarrado que adoptó una generación de jóvenes, enviados a morir por un puñado de rocas en el Atlántico Sur, Las Malvinas. Todos ellos querían volver pronto a casa. por que no les iba nada en los contubernios de la reina madre ni de la "dama de hierro". Muchos argentinos y británicos no pudieron volver.
LETRA
Rod Stewart
I am sailing
I am sailing
Home again
'Cross the sea
I am sailing,
Stormy waters
To be near you,
To be free
I am flying,
I am flying
Like a bird
'Cross the sky
I am flying,
Passing high clouds
To be with you,
To be free
Can you hear me, can you hear me
Through the dark night, far away
I am dying, forever crying
To be with you, who can say
Can you hear me, can you hear me
Through the dark night far away
I am dying, forever crying
To be with you, who can say
We are sailing, we are sailing
Home again
'Cross the sea
We are sailing
Stormy waters
To be near you,
To be free
Oh Lord, to be near you, to be free
Oh Lord, to be near you, to be free
Oh Lord, to be near you, to be free
Oh Lord
lunes, 30 de diciembre de 2019
martes, 24 de diciembre de 2019
lunes, 23 de diciembre de 2019
viernes, 20 de diciembre de 2019
jueves, 19 de diciembre de 2019
lunes, 16 de diciembre de 2019
jueves, 12 de diciembre de 2019
miércoles, 27 de noviembre de 2019
lunes, 25 de noviembre de 2019
lunes, 18 de noviembre de 2019
domingo, 17 de noviembre de 2019
sábado, 16 de noviembre de 2019
viernes, 15 de noviembre de 2019
martes, 12 de noviembre de 2019
sábado, 9 de noviembre de 2019
jueves, 7 de noviembre de 2019
miércoles, 6 de noviembre de 2019
viernes, 1 de noviembre de 2019
lunes, 28 de octubre de 2019
viernes, 25 de octubre de 2019
lunes, 21 de octubre de 2019
sábado, 19 de octubre de 2019
jueves, 17 de octubre de 2019
miércoles, 16 de octubre de 2019
martes, 15 de octubre de 2019
jueves, 10 de octubre de 2019
miércoles, 9 de octubre de 2019
DESLOCALIZACIÓN, CAPITALISMO SALVAJE, DISLOQUE NEOCON
Hola
amigos, comienzo
esta columna utilizando “palabros” de moda que emplea hoy en día
todo político que se precie. Los
usan por
que en
mítines y ante los medios queda bien, sobretodo si al hacerlo el
pose se condimenta torciendo el ceño y se pone cara de estar
estreñido o con dolor de estómago. Aunque, en petit comité, os
diré que uno de L’Entregu, como yo, duda de que sepan exactamente
de qué rayos están hablado. Si fuera por
convencimiento,
las críticas al Sistema ya se
habrían
descolgado
por sus bocas, esputadas desde el alma, hace cientos de lunas. Pero
no, por aquellas solo charnegos, amputados traumáticamente del
cuerpo social, osábamos decir que este modo de hacer economía nos
iba a llevar a la chingada madre. Y sí, amigos, ese es precisamente
el lugar, para nada idílico, al que seremos aventados. Por contra,
hace una década, en tiempos del virrey del carbón y de los señores
del beneplácito puño sobre la mesa era políticamente incorrecto y
pernicioso para la salud sacar los pies del tiesto. Si lo hacías,
los pretorianos te susurraban, a voces: “Nun sabis con quien te la
tas jugando, rapaz. A ver si vamos tener que frenate en seco”. Y
sí, claro que los sabíamos... Pero el compromiso con la justicia
social era mas grande que las patadas en las tripas que te podían
caer.
La
solución nunca fue lamerse las heridas, rendirse y, montado a los
lomos de un asnillo blanco, correr hacia las huestes del virrey
gritando aquello de “Con vos y Dios nuestro señor”. Lo que más
jorobaba era, en cambio, seguir firme proponiendo desde la Academia y
el trabajo de campo, de varias disciplinas científicas, soluciones
que a ellos no solo les venían muy largas sino que además no les
interesaban.
Ya
en nuestros días, como el virrey ha sido abdicado y se estilan desde
el horizonte patrio estéticas de belleza masculina de gráciles y
graciosos movimientos, el paradigma cambia. Trajeados deportivos,
barbas comerciales para imponer lo que por aptitud se detecta
carente, parafraseados que cambian de dirección y sentido según
gima el viento, brindis al sol montera en mano, cremas exfoliantes
para suavizar la dureza de algunas jetas, cambios de cromos repetidos
cientos y miles de veces… Pero no, aún hay más
versiones.
Quedan aguerridos políticos que se aman a si mismos con frenesí y
no necesitan potingues ni ungüentos. Excelsos como áureas figuras
del Olimpo que pretenden diferenciarse de la chusma con señas
identidad propia.
Y para lograr sus fines, Tirios y Troyanos creen que nada mejor que introducir en sus
discursos gentilicios, epítetos, movimientos de ceja y de cadera,
rodearse de palmeros atractivos - ¿no hay feos en España?- y vencer
a toda costa aunque no se convenza. La
carrera por el asiento comienza, ya suenan los motores y
todos quieren merecer.
Sí,
claro que el Sistema Neocon nos la está jugando; pero desde hace
mucho. ¿No se habían dado cuenta?. ¿Qué
la deslocalización desertiza áreas antaño prósperas?. Por
supuesto. ¿Tenían anteojeras para no verlo?. La clase media
desaparece y la desigualdad es cada vez mayor. Pero eso ya lo habían
vaticinado unos “desconocidos”
hace casi dos siglos. El primero,
Carlos Marx y el
otro, Federico
Engels, allá por 1848, en “El Manifiesto Comunista”. ¿Lo habrán
leído los
que ahora cortan el bacalao?.
Por
si alguno no lo
hizo,
conozcan
que nunca
se habló
de matar a nadie, eso
es cosa de estúpidos que ni siquiera saben que, en esencia, era
un aviso a navegantes en la adolescencia del Sistema Mundo.
Estas
son las copas y entremeses que sirven los cuatro jinetes del
Apocalipsis, camareros del Sistema. Por cierto, recordad que en los
aquelarres de los amos del mundo, a veces, son invitados, para
amenizar los intermedios, politiquillos jubilados usuarios de puertas
giratorias. Pero claro, nun me hagáis mucho casu, tampoco
es políticamente correcto hablar de ello. Vale más dejarse encantar
los oídos por nuevas “cosamochas” descendientes de aquel
“Petromocho” que nos dejo sin aire. que nos propongan
nuevas inversiones
millonarias para engrosar la lista de los no-nacidos o muertos antes
de tiempo paridos de
los Fondos Europeos que, antepasados de los presentes, gestionaban sin juicio y
con prestigio. En fin, en la Historia, como en la histeria, las
recaídas son frecuentes.
lunes, 7 de octubre de 2019
viernes, 4 de octubre de 2019
miércoles, 2 de octubre de 2019
jueves, 19 de septiembre de 2019
sábado, 14 de septiembre de 2019
martes, 10 de septiembre de 2019
lunes, 9 de septiembre de 2019
viernes, 6 de septiembre de 2019
NUNCA CAMINARÉIS SOLOS
Un
domingo cualquiera, si eres afortunado, podrás escuchar a más de
cincuenta mil gargantas gritar al cielo de Anfield “You’ll
never walk alone”. Himno, de amor más que de guerra, de
reconocimiento y gratitud eterna de la afición de los “Reds” a
su Liverpool en la Premier inglesa. Traducidas su primeras frases,
bizarramente, por uno de L’Entregu y del Sporting, vendría a ser
algo así como: “Cuando caminas por una tormenta mantén la
cabeza en alto. Y no tengas miedo de la oscuridad. Al final de la
tormenta hay un cielo de oro y el canto de plata de la alondra...”
Se
me ocurre rescatar este canto ante la difícil situación de los 111
compañeros de Vesuvius Langreo y la cruel deslocalización de su
empresa. Triste destino que se repite en demasía en nuestra historia
– histeria – reciente. Y ojo a lo que pueda ocurrir con Thyssen,
Bayer y compañías varias.
Pero
hagamos memoria. Corría 1989 cuando Cookson con ayudas públicas
instala su planta el polígono empresarial de Riaño. ¿Os acordáis?.
Suelo industrial a mansalva, planes de renovación para recuperar la
mano de obra que se desangraba de la minería. Esperanzas y promesas
de amor violados por el mercado, la U.E. y la prepotencia y
corrupción, judicializada, de muchos líderes políticos cuyos pies
de barro y bolsillos sin fondo servían de base para su insaciable
sed de pasta, poder y, como la extracción del carbón se debía
reducir, aprovisionamiento de madera para su hoguera de vanidades.
Pero
recordar sus malas artes y los fracasos que ocasionaron describiendo
décadas de sinrazón y el consiguiente sufrimiento para miles de
familias, solo sirva para que sus egos se vean espoleados hasta el
infinito y más allá, aunque estén a la sombra.
Por
contra es el momento de tomar medidas para que nada se vuelva a
repetir, que los castillos no sigan construyéndose en el aire; que
nuestros políticos sean honestos y claros con sus proyectos so pena
de cárcel si se demostrara mala fe, dolo o corrupción. Y más aún,
todos debemos exigir el freno a la destrucción de empleo y actividad
en las Cuencas y Asturias. No solo por que la pérdida de población
derive en una reducción de concejales, diputados y “politicables”
diversos ; si no por que el futuro, el nuestro, depende de ello.
jueves, 5 de septiembre de 2019
Cambio constante, curso a curso; año a año. Ciclos de itineración.
La vida es un continuo movimiento. Como los comanches "Nauyeki" de la peli "Centauros del Desierto". Un ir y venir que te hace dejar amigos, compañeros y alumnos a miles de kilómetros de distancia; pero nunca en el olvido. Pero eso significa madurar y saber que siempr estaremos ahí para todos ellos. Como ellos para nosotros.
Gracias.
Gracias.
miércoles, 4 de septiembre de 2019
lunes, 2 de septiembre de 2019
miércoles, 28 de agosto de 2019
martes, 27 de agosto de 2019
jueves, 22 de agosto de 2019
sábado, 10 de agosto de 2019
viernes, 9 de agosto de 2019
jueves, 8 de agosto de 2019
miércoles, 7 de agosto de 2019
DISCURSO DE TONI MORRISON EN LA ACEPTACIÓN DEL NOBEL DE LITERATURA 1993
Imagen wikipedia de Enoch Pratt Library |
Érase una vez una anciana. Ciega, pero sabia. ¿O era un anciano?
O quizás un gurú. O una leyenda para calmar niños inquietos.
He oído esta historia, o una exactamente igual, en el saber popular
de varias culturas.
Érase
una vez una anciana. Ciega. Sabia.
En
la versión que conozco, la mujer es hija de esclavos, de raza negra,
norteamericana, y vive sola en una casita a las afueras del pueblo.
Su fama de sabia no tiene par y es incuestionable. Entre su gente,
ella representa tanto la ley como su transgresión. El honor que se
le rinde y la admiración temerosa que se le tributa, trasciende su
vecindario y llega hasta lugares lejanos, hasta la ciudad donde la
inteligencia de los profetas rurales da origen a mucha diversión.
Un
día, la mujer recibe la visita de unos jóvenes empeñados en
refutar su clarividencia y en desenmascararla por el fraude que ellos
creen que ella es. Su plan es sencillo: entran en su casa y hacen la
pregunta cuya respuesta depende exclusivamente de lo que la
diferencia de ellos: su ceguera. Se paran frente a ella y uno de
ellos dice: Anciana, tengo un pájaro en mi mano. Dime si está
vivo o muerto.
Ella
no contesta. Le repiten la pregunta: El pájaro que sostengo,
¿está vivo o muerto?
Todavía
no responde. Es ciega y no puede ver a sus visitantes, y menos aún
lo que está en sus manos. No sabe cuál es su color de piel, género
o tierra natal. Sólo sabe cuál es su motivo.
El
silencio de la anciana se prolonga, a los jóvenes les cuesta
contener sus risotadas.
Finalmente,
la anciana habla y su voz es suave pero severa: No sé, dice. No
sé si el pájaro que sostienen está muerto o vivo, pero sé que
está en sus manos. Está en sus manos.
Su
respuesta podría interpretarse de esta manera: si está muerto, fue
porque así lo encontraron o porque ustedes lo mataron. Si está
vivo, todavía pueden matarlo. Que siga vivo, es su decisión. De
cualquier manera, es su responsabilidad.
Por
hacer ostentación de su poder y poner en evidencia la debilidad de
la anciana, los jóvenes visitantes reciben un regaño, se les dice
que son responsables no sólo por el acto de burla, sino también por
el pequeño manojo de vida sacrificado para lograr sus propósitos.
La anciana ciega desplaza la atención de las afirmaciones de poder
al instrumento a través del cual este poder se ejerce.
La
especulación sobre lo que este pájaro-en-mano (aparte de su
cuerpo frágil) puede significar, siempre me ha atraído, pero en
especial, así lo pienso ahora, por la forma en que he sido con
respecto al trabajo que realizo y que me ha traído hoy ante ustedes.
Decido entonces interpretar al pájaro como lenguaje y a la anciana
como un escritor experimentado. La anciana está preocupada por la
forma en que el lenguaje en que ella sueña, que le fue dado al
nacer, se maneja, se pone al servicio, incluso se le enajena para
ciertos nefarios propósitos. Al ser una escritora, ella considera el
lenguaje en parte como un sistema, en parte como algo viviente sobre
lo cual uno tiene control, pero sobre todo como un medio —como un
acto con consecuencias. Entonces, la pregunta que le hacen los
muchachos, ¿Está vivo o muerto?, no es irreal, porque ella
piensa en el lenguaje como en algo susceptible de morir, de ser
borrado; ciertamente puesto en riesgo y redimible únicamente por un
esfuerzo de la voluntad. Ella cree que si el pájaro que está en las
manos de los visitantes está muerto, sus custodios son responsables
por el cadáver. Para ella, un lenguaje muerto no es sólo ese que ya
no se habla o escribe, es ese lenguaje rígido, satisfecho de admirar
su propia parálisis. Como el lenguaje del estadista, censurado y
censurante. Despiadado en sus deberes policiales, no tiene otro deseo
o meta que mantener el libre deambular de su propio narcisismo
narcótico, su propia exclusividad y dominio. Aunque moribundo, no
deja de tener sus efectos para bloquear el intelecto, ahogar la
conciencia, suprimir el potencial humano de manera activa.
Refractario a la interrogación, no produce ni tolera ideas nuevas,
moldea los pensamientos ajenos, cuenta otra historia, llena silencios
confusos. El lenguaje oficial hecho añicos para sancionar la
ignorancia y mantener el privilegio, es una armadura lustrada para
impactar con su relumbre, un cascajo del cual salió el caballero
hace mucho tiempo. Más aún, es tonto, predatorio, sensiblero.
Suscitando reverencia en los escolares, dando refugio a los déspotas,
evocando falsas memorias de estabilidad y armonía entre la opinión
pública.
La
anciana está convencida de que cuando el lenguaje muere, cae en el
descuido o el desuso, en la indiferencia y falta de estima, o es
asesinado por decreto; así no sólo ella sino todos los que lo usan
o producen son responsables por su defunción. En su país los niños
han refrenado su lengua y usan balas en lugar de iterar la voz del
lenguaje mudo, del lenguaje inhabilitado e inhabilitador, del
lenguaje que todos los adultos han abandonado como dispositivo para
resolver un problema usando el sentido, dar orientación o expresar
amor. Pero ella sabe que el suicidio-lingual no es la elección sólo
de los niños. Es común entre los pueriles jefes de estado y
mercachifles del poder, cuyo vaciado lenguaje los deja sin acceso a
aquello que resta de sus instintos humanos para que hablen sólo a
aquellos que obedecen o con el fin de forzar a la obediencia.
Este
saqueo sistemático del lenguaje puede reconocerse en la tendencia de
sus hablantes a renunciar a sus propiedades de matiz, complejidad y
alumbramiento, a cambio de la amenaza y la subyugación. El lenguaje
opresivo hace más que representar la violencia: es violencia; hace
más que describir los límites del conocimiento: limita el
conocimiento. Ya sea el oscuro lenguaje estatal o bien el
pseudolenguaje de los insensatos medios de comunicación; ya sea el
orgulloso pero calcificado lenguaje de la academia o bien el lenguaje
de la ciencia impulsado por los productos; ya sea el pernicioso
lenguaje del derecho-sin-ética o el lenguaje diseñado para el
extrañamiento de minorías —que esconde su expoliación racista en
su tupé literario—, debe ser rechazado, transformado y puesto en
evidencia. Es el lenguaje que chupa sangre, encubre vulnerabilidades,
oculta sus botas fascistas bajo crinolinas de respetabilidad y
patriotismo, mientras se mueve implacablemente para vigilar los
rangos inferiores y la mente de los peores. Lenguaje sexista,
lenguaje racista, lenguaje teísta —todos son típicos de los
policíacos lenguajes del poder, que no pueden permitir el nuevo
conocimiento o animar el mutuo intercambio de ideas.
La
anciana es muy consciente de que a ningún mercenario intelectual, ni
insaciable dictador, ni político o demagogo profesional, ni a ningún
falso periodista, lo convencerían sus ideas. Hay y habrá un
lenguaje conmovedor para mantener a los ciudadanos armados y
dispuestos a hacer que otros se armen; muertos en masa o masacrando
en las galerías, en los tribunales, en las oficinas de correos, en
las canchas deportivas, en los dormitorios y bulevares; promoviendo o
memorizando lenguaje para enmascarar la piedad y el desperdicio de
tanta muerte innecesaria. Habrá más lenguaje diplomático para
aprobar el ultraje, la tortura, el asesinato. Hay y habrá más
lenguaje seductor, mutante, diseñado para estrangular mujeres, para
empacar sus gargantas como paté de ganso con sus propias indecibles
y transgresoras palabras; habrá más lenguaje de vigilancia
disfrazado como investigación, de política e historia calculado
para hacer enmudecer el sufrimiento de millones; lenguaje estilizado
para emocionar a los insatisfechos y afligidos por el asalto de sus
vecindarios; lenguaje arrogante pseudoempírico pensado para encerrar
a la gente creativa en jaulas de inferioridad y desesperanza.
Debajo
de la elocuencia, de la elegancia, de las asociaciones académicas,
por más conmovedor o seductor, el corazón de tal lenguaje es
lánguido, o tal vez sin pulso en absoluto —si el pájaro está ya
muerto.
La
anciana ha pensado cuál habría sido la historia intelectual de
cualquier disciplina si no hubiera existido quién insistiera, o no
se hubiera visto obligado a avanzar. El desperdicio de tiempo y vida
que las racionalizaciones y representaciones de y para el dominio,
exigían —discursos letales de exclusión bloqueando el acceso al
conocimiento tanto para el que excluye como para el excluido.
La
sabiduría convencional de la historia de la Torre de Babel es que el
colapso fue una desgracia. Que fue la distracción o el peso de
muchos lenguajes los que precipitaron la arquitectura fallida de la
torre. Que un lenguaje monolítico hubiera facilitado la construcción
y se habría alcanzado el cielo. ¿El cielo de quién?, se pregunta
la anciana. ¿Y qué clase? Tal vez el logro del Paraíso fue
prematuro, un poco mal intencionado si nadie tuvo tiempo para
entender otros lenguajes, otros puntos de vista, otro período de
narrativas. Pudieran ellos haber encontrado a sus pies el cielo que
imaginaban. Complicada, exigente, sí, pero una visión de cielo como
vida, no un cielo como más allá de la vida.
La
anciana no quería dejar a sus jóvenes visitantes con la impresión
de que el lenguaje debería forzarse a mantenerse vivo de cualquier
manera. La vitalidad del lenguaje radica en su capacidad para
retratar las vidas reales, imaginadas y posibles de sus hablantes,
lectores, escritores. Aunque su equilibrio está a veces en desplazar
la experiencia, esta experiencia no lo sustituye. El lenguaje apunta
al lugar donde puede hallarse el sentido. Cuando un Presidente de los
Estados Unidos reflexionó sobre cómo su país se había convertido
en un cementerio, y dijo: El mundo casi no notará y menos aún
recordará lo que decimos aquí. Pero nunca olvidará lo que hicimos
aquí, sus solas palabras son vigorizantes en sus propiedades de
afirmación vital porque se niegan a encapsular la realidad de 600
000 muertos en una cataclísmica guerra racial. Al negarse a
monumentalizar, al desdeñar la última palabra, la
recapitulación exacta, al reconocer su poco poder para
agregar o quitar, sus palabras indican deferencia hacia la
incapturabilidad de la vida que lamentan. Es esta deferencia lo que
las mueve, este reconocimiento de que el lenguaje nunca puede
mantenerse fiel a la vida de una vez por todas. Ni debería. El
lenguaje nunca puede inmovilizar la esclavitud, el genocidio,
la guerra. Ni debería anhelar la arrogancia de ser capaz de hacerlo.
Su fuerza, su felicidad está en alcanzar lo inefable.
Ya
sea preeminente o precario, oculto, detonante, o se niegue a
santificar; ya se ría a carcajadas o bien sea un aullido sin
alfabeto, la palabra escogida, el silencio escogido, el lenguaje
tranquilo bulle hacia el conocimiento, no hacia su destrucción.
Pero, ¿quién no conoce de literatura proscrita porque es
interrogativa, desacreditada porque es crítica, borrada porque es
alternativa? ¿Y cuántos no se sienten ultrajados por la idea de una
lengua autodestruida?
El
trabajo-de-la-palabra es sublime, piensa la anciana, porque es
generativo, produce el significado, que garantiza nuestra diferencia,
nuestra humana diferencia —la manera en la cual somos como ninguna
otra forma de vida.
Morimos.
Ese debe ser el significado de la vida. Pero construimos lenguaje.
Esa debe ser la medida de nuestras vidas.
Érase
una vez… unos visitantes hicieron a una anciana una pregunta.
¿Quiénes son, estos muchachos? ¿Qué hicieron con este encuentro?
¿Qué oyeron en estas palabras finales: El pájaro está en sus
manos? Una frase que señala hacia una posibilidad o un signo que
capta enseguida la idea. A lo mejor lo que los muchachos oyeron fue:
No es mi problema. Soy mujer, soy vieja, soy negra, soy ciega. La
sabiduría que poseo ahora está en saber que no puedo ayudarlos. El
futuro del lenguaje les pertenece.
Ellos
estaban ahí, de pie. Supongan que no había nada en sus manos.
Supongan que la visita era sólo un ardid, una jugarreta para lograr
que les hablaran, los tomaran en serio como no lo habían sido antes.
Una oportunidad para interrumpir, para violar el mundo adulto, su
miasma de discurso sobre ellos, por ellos, pero nunca para ellos.
Preguntas urgentes están en juego, incluyendo esa que ellos
hicieron: ¿Está el pájaro que sostenemos vivo o muerto? Quizá
la pregunta quería decir: ¿Podría alguien decirnos qué es la
vida? Nada de artilugios; ninguna estupidez. Una pregunta directa
digna de la atención de una sabia. De una anciana. Y si la anciana
visionaria que ha vivido la vida y afrontado la muerte no puede
describir a ninguna de las dos, ¿quién puede?
Pero
no lo hace, guarda su secreto, su buena opinión de sí misma, sus
gnómicos manifiestos, su arte sin compromiso. Mantiene su distancia,
la refuerza y se retrae en la singularidad del aislamiento, en un
espacio sofisticado, privilegiado.
Nada,
ninguna palabra sigue a su declaración de transferencia. Este
silencio es profundo, más profundo que el significado contenido en
las palabras que pronunció. Este silencio se estremece y los
muchachos, fastidiados, lo llenan con lenguaje inventado sobre el
terreno.
¿No
hay discurso, le preguntan, no hay palabras que usted pueda
darnos para ayudarnos a abrirnos paso en su expediente de fallas? ¿A
través de la educación que ustedes nos dieron, que no es en
absoluto educación porque estamos prestando mucha atención a lo que
han hecho, así como a lo que han dicho? ¿Hasta la barrera que
ustedes han erigido entre generosidad y sabiduría?
No
tenemos ningún pájaro en nuestras manos, vivo o muerto. No la
tenemos sino a usted y nuestra importante pregunta. ¿Es la nada que
está en nuestras manos algo que usted podría cargar para
contemplar, para adivinar siquiera? ¿Ya no se acuerda siendo joven
cuando el lenguaje era mágico sin significado? ¿Cuando lo que usted
podía decir, podía no significar? ¿Cuando lo invisible era lo que
la imaginación se esforzaba en ver? ¿Cuando preguntas y peticiones
de respuesta ardían tan brillantemente que usted temblaba de furia
al no saber?
¿Tenemos
acaso que comenzar a ser conscientes con una batalla de heroínas y
héroes, así como usted luchó y perdió dejándonos con nada en las
manos salvo lo que usted imaginó que está en ellas? Su respuesta es
artificiosa, pero su artificiosidad nos avergüenza y debe
avergonzarla a usted. Su respuesta es indecente en su
autocomplacencia. Un guión-para-televisión que no tiene sentido si
no hay nada en nuestras manos.
¿Por
qué no se comunicó, y nos tocó con sus dedos suaves, demorando la
mordedura de sonido, la lección, hasta saber quiénes éramos?
¿Tanto despreció nuestra jugarreta, nuestro modus operandi, que no
pudo ver que estábamos confundidos sobre cómo lograr su atención?
Somos jóvenes. Inmaduros. Hemos oído durante todas nuestras cortas
vidas que tenemos que ser responsables. ¿Qué podría eso significar
en la catástrofe en que este mundo se ha convertido, donde —como
dijo un poeta— nada necesita ser expuesto cuando es ya descarado?
Nuestra herencia es una afrenta. Usted quiere que tengamos sus viejos
y vacíos ojos, y veamos solamente la crueldad y la mediocridad.
¿Piensa que somos lo suficientemente estúpidos para perjurarnos una
y otra vez con la ficción de independencia nacional? ¿Cómo se
atreve a hablarnos de deber cuando estamos hundidos hasta la cintura
en el veneno de su pasado?
Usted
nos banaliza y además trivializa el pájaro que no está en nuestras
manos. ¿No hay contexto para nuestras vidas? Ninguna canción,
ninguna literatura, ningún poema lleno de vitaminas, ninguna
historia unida a la experiencia que pueda pasarnos para que nos
ayude a marchar bien? Usted es un adulto. La anciana, la sabia. Deje
de pensar en salvar su pellejo. Piense en nuestras vidas y cuéntenos
cómo es su mundo individual. Invéntese un cuento. La narrativa es
radical, nos crea en el mismo momento en que está siendo creada. No
la culparemos si su alcance sobrepasa su control, si el amor inflama
tanto sus palabras que estas caen en llamas y nada queda sino su
quemadura. O si, con la reticencia de las manos de un cirujano, sus
palabras suturan sólo los lugares donde puede manar la sangre.
Sabemos que usted nunca podrá hacer esto apropiadamente —de una
vez por todas. La pasión no es nunca suficiente; tampoco la
destreza. Pero inténtelo. Por nuestro bien y el de usted, olvide su
nombre en la calle; díganos lo que el mundo ha sido para usted en
los sitios oscuros y en la luz. No nos diga lo que hay que creer, lo
que hay que temer. Muéstrenos la ancha saya de la creencia y la
puntada que desenmaraña el amnios del temor. Usted, anciana,
bendecida con la ceguera, puede hablar el lenguaje que nos dice lo
que sólo el lenguaje puede decir: cómo mirar sin imágenes.
Solamente el lenguaje nos protege de las cicatrices de las cosas sin
nombre. Solamente el lenguaje es meditación.
Díganos
lo que es ser una mujer de modo que podamos saber lo que es ser un
hombre. ¿Qué se mueve en el margen? ¿Qué es no tener un hogar en
este lugar? Soltarse de aquel que uno conoció. ¿Qué es vivir a las
afueras de ciudades que no pueden soportar la compañía de uno?
Háblenos
sobre barcos que regresaron de los bordes de la playa en la Pascua
Florida, placenta en una campiña. Háblenos de una carretada de
esclavos, ¿cómo cantaban tan suavemente que su respiración no se
distinguía de la caída de la nieve? ¿Cómo por el encorvamiento
del hombro más cercano supieron que la próxima parada podía ser la
última para ellos? ¿Cómo, con las manos puestas en oración sobre
sus sexos, pensaron en el calor, luego en el sol, alzando sus
rostros como si estuviera allí para entrar? Volteándose como para
entrar. Se detuvieron en una hospedería. El conductor y su compañero
entraron con la lámpara, dejándolos zumbando en la oscuridad. El
hueco del caballo humea en la nieve bajo sus cascos, y su siseo y
licuefacción son la envidia de los congelados esclavos.
La
puerta de entrada se abre: una muchacha y un muchacho salen de su
luz. Trepan en la cama del vagón. El muchacho tendrá un revólver
en tres años, pero ahora lleva una lámpara y un cántaro de sidra
tibia. Se lo pasan de boca en boca. La muchacha ofrece pan, pedazos
de carne y algo más: una mirada a los ojos de aquel a quien sirve.
Una ración para cada hombre, dos para cada mujer. Y una mirada.
Ellos se la devuelven. La próxima parada será la última para
ellos. Pero no ésta. Porque ésta ha sido entibiada.
Hay
silencio otra vez cuando los muchachos terminan de hablar, hasta que
la mujer lo rompe.
Finalmente,
dice, les creo ahora. Les creo con el pájaro que no está en sus
manos porque verdaderamente lo capturaron. Miren. Cuán hermoso es
esto que hemos hecho —juntos.
martes, 6 de agosto de 2019
sábado, 3 de agosto de 2019
lunes, 29 de julio de 2019
miércoles, 24 de julio de 2019
sábado, 20 de julio de 2019
BUTACA DE PATIO
¿Os apostáis algo?. ¿Qué os jugáis?
Ahora, que como en el ciclismo, hubo un "abanico" en la política Astur, empezarán a verse intentos de saltos mortales y cabriolas imposibles para no quedar descolgados y perderse la posición en un lugar de privilegio en la "serpiente multicolor".
Quienes eran apóstatas del líder de la carrera y que aunque militaban en la misma "escuadra" se dedicaban a saltar ante cualquier movimiento en el paquete o a producirlos ellos mismos, se afanarán ahora por convertirse en gregarios, de lujo, pero fieles, dispuestos a reaccionar ante cualquier amago o demarraje que ponga en peligro el "mallot" de su jefe de filas.
Yo ya tengo las entradas en "butaca de patio", la caja de palomitas y el bote de bebida isotónica para ir acomodándome en espera de que se apaguen las luces y empiece el espectáculo.
Por que pensad que cuando al terminar la jornada, el periodista pregunte, todos dirán que nadie pensó dejar a su jefe de filas en la estacada. Todo fue efecto de una mala "pájara" resulta de haber comido mal o rehidratarse a destiempo.
Ahora, que como en el ciclismo, hubo un "abanico" en la política Astur, empezarán a verse intentos de saltos mortales y cabriolas imposibles para no quedar descolgados y perderse la posición en un lugar de privilegio en la "serpiente multicolor".
Quienes eran apóstatas del líder de la carrera y que aunque militaban en la misma "escuadra" se dedicaban a saltar ante cualquier movimiento en el paquete o a producirlos ellos mismos, se afanarán ahora por convertirse en gregarios, de lujo, pero fieles, dispuestos a reaccionar ante cualquier amago o demarraje que ponga en peligro el "mallot" de su jefe de filas.
Yo ya tengo las entradas en "butaca de patio", la caja de palomitas y el bote de bebida isotónica para ir acomodándome en espera de que se apaguen las luces y empiece el espectáculo.
Por que pensad que cuando al terminar la jornada, el periodista pregunte, todos dirán que nadie pensó dejar a su jefe de filas en la estacada. Todo fue efecto de una mala "pájara" resulta de haber comido mal o rehidratarse a destiempo.
jueves, 18 de julio de 2019
miércoles, 17 de julio de 2019
viernes, 12 de julio de 2019
lunes, 1 de julio de 2019
BURUNDANGA
El pasado lunes, La Nueva España abría con una noticia terrible;
“Investigan en Langreo una agresión sexual en la que se pudo
usar burundanga”. En el contenido se citaba que una mujer de 50
años podría haber sido drogada con esta sustancia y posteriormente violada.
Inmediatamente se encienden todas las alarmas por que nos damos
cuenta que estas tropelías no ocurren solo en las películas que
rayan con el “gore” o en grandes ciudades. Y claro, hasta que un
acto perverso, agresión, crimen o delito similar no cae cerca
vivimos en la ignorancia. ¿Cómo podíamos pensar que en las
fiestas de San Pedro, Santiago, La Laguna y otras…? Pues sí;
tristemente ocurre por que hay hijos de la gran chingada, que a
cualquier nivel y estrato social, se apoderan de la voluntad de sus
semejantes y roban, violan corrompen o descuartizan física o
moralmente de forma impune. Es decir que para estos sociópatas y
criminales varios tú, yo y los vecinos del quinto solo somos un
juguete, a modo de marioneta, con el que disfrutar sus perversiones.
Últimamente, en estos rituales macabros, se está destapando el uso
de la burundanga como aliado y arma de peligrosas consecuencias.
Pero, ¿qué es la burundanga?. También llamada escopolamina, es uno
de los principios activos del estramonio, la belladona y otras
plantas de flores campaniformes que, lejos de los que se nos cuenta,
no vienen de Brasil, si no que abundan por muchos lugares, incluida
Asturias y los parques de algunas de sus ciudades. Su uso en muy
pequeñas cantidades lleva a un estado de sopor y amnesia a la
persona que lo ingiere, con pérdida total de voluntad durante horas.
En dosis mayores puede producir la muerte. Además, se da la
circunstancia que es muy difícil su detección en sangre y orina.
Recordad que a los violadores de “la manada” no se les añadió
el uso de esta sustancia como agravante por que, pese a que así lo
alardeaban en sus grupos de wasp, no se pudo corroborar en los
estudios forenses a su víctima. A lo largo de la historia ha sido
empleada por los servicios de inteligencia para sonsacar información
a los espías capturados. Pero mucho antes, fue planta de uso común
entre druidas, brujos y hechiceros en rituales mágicos que
acercaban, en estados mesiánicos, a la divinidad. En aquelarres y
orgías paganas se untaba a lo largo de palos que eran posteriormente
frotados en diferentes partes del cuerpo. De ahí que se ilustraran
siempre las brujas y brujos volando sobre escobas.
Pero,
volviendo ya al presente, lo verdaderamente peligroso es que se
normalice su uso para cometer atrocidades de distinta índole contra
la voluntad de las personas. En el peor de los casos una mujer puede
ser violada por un grupo de hijos de perra pero además nadie está
libre de que, como ocurrió en varias ocasiones, te dejen la cuenta a
cero del banco o te hagan firmar lo que sea sin que te percates de
ello. Y claro, luego demostrar tu desconocimiento es más difícil
que verificar el engaño de las letras pequeñas en las preferentes.
Por eso es necesaria una declaración de intenciones por parte de
nuestros políticos y elevar a delito su posesión, como ya ocurre
con las navajas de cierta longitud, pese a que sean para pelar fruta,
las pistolas o los grados en artes marciales de las personas que los
poseen cuando el que los acredita se ve envuelto en una pelea y
no la rehuye. De lo contrario, y desgraciadamente, se pueden
normalizar este tipo de noticias en los medios de comunicación.
Por
mi parte, siempre indico a mis alumn@s
que nuca dejen las copas que están bebiendo fuera de su vista y que
si detecta que alguno de ellos empieza a actuar de forma
extraña...Antes de reírse y hacerle foros para los likes de las
redes que piensen miren y protejan.
miércoles, 26 de junio de 2019
Las Políticas de la Memoria en España S.XXI en el 80 aniversario del final de la Guerra Civil
De derecha a izquierda: Paco Ferrándiz, Pablo Sánchez, Emilio Silva, Marina Montoto, Zira Box, Rafael Escudero y Pedro Corral |
La mañana del miércoles 26 fue la dedicada al estudio de planteamientos diversos sobre la Política de la Memoria española, sí la del 2007, esa misma la del Gobierno de José Luís Rodríguez Zapatero, el que desafortunadamente dijo, quizás sin pensarlo "A Franco ya lo ha juzgado la Historia" algo que parece no muy cierto a tenor de los resultados conocidos. La mesa estuvo moderada por Francisco Ferrandiz del (CSIC) y participaron también Pablo Sánchez León de la Universidad Nova de Lisboa, MArina Montoto Ugarte de la Universidad Complutense de Madrid, Emilio Silva Sociólogo de la ARMH, Zira Box de la Universidad de Valencia, Pedro Corral del Partido Popular y Rafael Escudero de la Universidad Carlos Tercero. Seguidamente plasmaré lo que comenaron:
Paco Ferrándiz: La situación española despierta gran interés en el resto del mundo. Es una historia "necropolítica" en la que las actuales fosas no son las primera exhumadas, si no las últimas. Las primeras durante los años cuarenta fueron las del bando ganador de la Guerra Civil. En los últimos 20 años se exhumaron 9.000 cuerpos y solo en el Valle de los Caídos, durante el franquismo albergó unos 35.000. La Memoria Histórica española se desarrolla por un movimiento de abajo arriba que es absorbido por la Ley de Memoria Histórica de 2007, la introducción en 2008 de la figura del "Desaparecido", por Baltasar Garzón y en 2010 el empuje de la Justicia argentina. Finalmente mencionó los informes de la ONU en 2014 que dejan en muy mal lugar a España en materia de restitución de derechos a los represaliados del franquismo y sus descendientes. Mientras que Franco dio prebendas a lso familiares de sus caídos en modo de empleos vitalicios, concesiones de tabacaleras, gasolineras, etc; los hijos de los aventados a fosas siguen buscando justicia.
Zira Box: El franquismo construye un "teoricema" o relato basado en sus caídos que justifica la cruzada redentora. La muerte es la esencia de un franquismo que, lejos de lo que algunos creen, nunca fue homogéneo. Había posturas a veces incompatibles y contrapuestas sobre la visión de la nueva España. Y todos estos "aliados" conceptualizaban a sus muertos para sus fines. Unos habían dado su vida por Dios, según la consecución religiosa y eran mártires y otros por España y usaban el fuego como elemento primigenio y redentor. Esto lleva a una hibridación de caídos por Dios y por España que necesita pemplums y todo tipos de monumentos a su memoria.
Pablo Sánchez León: En España durante el franquismo arranca un periodo memorialista; algo que no ocurre en e resto de Europa. Esto hace que no solo se recuerde a los caídos de un bando, si no que se elimine todo principio de justicia transicional. En España existen dos tipos de represaliados. Los primeros hasta los años cincuenta nunca han tenido justicia, los segundos en el tardofranquismo son los encargados de llevar a cabo la parte final de la transición. El régimen ha generado una historiografía bastarda que elimina al testigo lo que impide que se cuente un periodo traumático. Nunca ha habido una reparación real por que nunca fue ni se hizo públicamente. Solo se llevó a cabo a partir de documentos que se enviaban a los familiares que los requerían.
Emilio Silva: El estado español creo mucha historia no real y a la vez incineró documentos durante los últimos años del franquismo. Con la Memoria Histórica se pretende acceder a la Historia a través de las memorias individuales de las personas que vivieron esos acontecimientos. Se pretende romper el negacionismo. Se deslocaliza el significante - muerto en la fosa - y se inicia una gran conversación sobre su pasado que genera una nueva narrativa. Es abrir las ventanas de las cocinas donde se hablaba silenciosamente y con mucho miedo de lo ocurrido a sus familiares. De él es la frase sobre Zapatero, la justicia poética y Franco.
Rafael Escudero: Las políticas de memoria tratan de traer a la luz la vida y la tragedia de las personas. Deben vincularse a las Leyes de Derechos Humanos internacionales por lo que en España no son reales. No existe la figura de la desaparición forzosa si no que se habla de muertos por la Guerra, olvidándose de todos los posteriores. No existe una definición clara para las víctimas del franquismo; se aplica por contra una gran retórica que empieza por no hablar del golpe de estado que desencadenó la Guerra Civil.
Si que es importante el papel de las legislaciones autonómicas desde 2015 para paliar las faltas de la central.
Pedro Corral: Habló de victimas de la Guerra Civil, de ambos lados y de un libro que está escribiendo sobre la parte de la contienda que se desarrolló en el aire, entre los pilotos.
Marina Montoto: Existen discursos globales sobre España y como se gestiona todo los relacionado con Memoria de los desaparecidos, sus derechos, las exhumaciones y la restitución de sus restos a los familiares. Así por ejemplo se puede entender la querella argentina en contraposición con el bloque nacional. Las víctimas del franquismo están "latinoamericanizándose". Así que las víctimas españolas están transnacionalizándose para poder restituir sus derechos. Y no se puede olvidar la existencia de dos tipos de víctimas, por un lado los que sufrieron en sus carnes el terror y posteriormente los que padecen el olvido de sus seres queridos.
Si que es importante el papel de las legislaciones autonómicas desde 2015 para paliar las faltas de la central.
Pedro Corral: Habló de victimas de la Guerra Civil, de ambos lados y de un libro que está escribiendo sobre la parte de la contienda que se desarrolló en el aire, entre los pilotos.
Marina Montoto: Existen discursos globales sobre España y como se gestiona todo los relacionado con Memoria de los desaparecidos, sus derechos, las exhumaciones y la restitución de sus restos a los familiares. Así por ejemplo se puede entender la querella argentina en contraposición con el bloque nacional. Las víctimas del franquismo están "latinoamericanizándose". Así que las víctimas españolas están transnacionalizándose para poder restituir sus derechos. Y no se puede olvidar la existencia de dos tipos de víctimas, por un lado los que sufrieron en sus carnes el terror y posteriormente los que padecen el olvido de sus seres queridos.
Sesión Inaugural del III Congreso de la MSA. Universidad Complutense Madrid
Hoy Aleida Assman, una de las primeras espadas, a nivel mundial, en los estudios sobre la Antropología Cultural, la Memoria Cultural y Comunicativa, fue la encarada de inaugurar este III Congreso Internacional de estudios sobre la Memoria social y cultural.
Analizó el comportamiento de ciertos estados desde sus propias perspectivas, que a veces pueden distorsionar la realidad. Pensemos en el caso de dos naciones en guerra y
una vez finalizada ésta, la visión y explicación dada por cada contendiente dista bastante entre sí. Incluso es difícil saber algo sobre el origen real de la disputa. Verdades a medias como las que, no olvidemos, nos enseñaron a todos desde niños. Disertó sobre la memoria individual que se imbrica con la social; o como ésta interfiere y modifica las percepciones que los ciudadanos creen propias. Héroes cuasi-mitológicos, Reconquistas, hazañas gloriosas para unos son genocidas, opresores, asesinos y raptores de memoria para otros. Incluso dentro de mismo país, algo que a los españoles os toca muy de cerca, como se puede observar en la imagen lateral que la propia ponente usó para explicar sus planteamientos. Pero que podría extenderse a nombres de calles, que se pretenden cambar nuevamente o a la desmemoria que sufren los desaparecidos en fosas comunes y sus familiares.
Sus planteamientos están bastante próximos a los del profesor Junco, en cuanto a que un país que no reconoce los errores pasados, no es que tienda a repetirlos si no que será tierra de cultivo para la aparición de extremismos fascistas y reaccionarios. En cambió quienes analizan las causa que produjeron todas sus heridas y elaboran curas para eliminar todas sus cicatrices, tienen la capacidad para abrirse a nuevos planteamientos integradores, solidarios.
Quedan tres días más de mesas redondas y grupos de trabajo por los que Madrid y España se convertirán en el centro neurálgico mudial de estudios sobre las Memorias.
miércoles, 19 de junio de 2019
viernes, 14 de junio de 2019
jueves, 13 de junio de 2019
lunes, 10 de junio de 2019
sábado, 8 de junio de 2019
jueves, 6 de junio de 2019
RELATOS MINEROS EN SOTRONDIO
Hace
unas fechas Iván Hidalgo, un amigo de L’Entregu, me llamó con una
proposición honesta y a la vez ineludible. Había hablado con
Casimiro Palacios, otro buen amigo y vecino para, además de pedirle
mi móvil, indagar sobre mi disponibilidad. La oferta, presentar un
libro, “Relatos Mineros” de su primo Juan Carlos Lorenzana “Zana”
en nuestra tierra asturiana. Concretamente elegían San Martín del
Rey Aurelio para ello por las raíces familiares del autor y por que
a nadie se le puede escapar que pocos terruños como estas Cuencas
Mineras nuestras tienen vida, sangre, orgullo, dolor, valor y muerte
como condimento para formar un acervo cultural llamado y conocido
como minero en todo el mundo.
Uno
que se apunta a un bombardeo, cuando las causas son justas, y que
sabe lo que es que las Instituciones le hagan luz de gas y tener que
jugar partidos siempre fuera de casa, no podía de ninguna manera
negarse ante tal envite. Amén, claro, de la correspondiente y
necesaria dosis de hospitalidad.
Pero.
¿Quien es Zana?. A vuela pluma, el primu de Iván, fue un minero de
la Hullera Vasco Leonesa y además alcalde, por I.U., de Pola de
Gordón. Hasta ahí nada raro; bastante habitual en tierras mineras.
Pero, ay amigos, lo que hace singular al Sr. Lorenzana es que tuvo la
gallardía de abandonar partido y alcaldía, cuando el aparato
nacional de aquél no defendió la minería patria frente la guadaña
de la U.E. Y eso no todos serían capaces de hacerlo; solo tenéis
que echar un vistazo a la política y sociedad española.
¿Cómo
vas a enfrentar la presentación? Me decía hoy Iván en un wasp.
Confía en mi, le contesté. Pero a vosotros para seduciros e
invitaros a que os acerquéis hasta la Casa de la Juventud de
Sotrondio a las siete y media de la tarde, os contaré algo. Podría
tocar la sensibilidad de la concurrencia e introducir al autor desde
la perspectiva económica y decir algo así como: Este es un relato
que reivindica la necesidad de la existencia de un sector minero
estratégico en España, para no depender de las importaciones de
carbón a precios más o menos justos y para evitar la pérdida de
empleo y tasas de actividad, amén de la despoblación de las tierras
que crecieron y a la vez alimentaron el desarrollo del país. Pero
eso está muy manido y usado por los malos políticos como piedras
arrojadizas que se cambian de mano en situaciones de gobierno y
oposición. Y ninguno de los que estarán en esa mesa son políticos
y el único malo es el que firma esta columna. Me acercaré desde la
Antropología ya que la llamada “cultura minera” es, como
cualquier otro concepto central, un abstracto. No es algo que dependa
del código genético o la Biología, es una construcción humana y
como todas ellas se puede crear, recrear pero también modificar y
destruir. Y todas estas acciones alteran a los colectivos que las han
tomado como propias. Ahí está la importancia de las artes, saberes,
compromisos y relaciones de cualquier constructo cultural. Algo que
ni partidos políticos ni Instituciones comprenden; y así con su
torpeza llevan a la desaparición de grupos étnicos, no confundir
con razas, que comparten elementos culturales propios. Por eso para
un antropólogo acabar con la sociedad minera es un delito de lesa
humanidad tan grave como sembrar cunetas con republicanos o
ciudadanos no afines a una causa, exterminar a una etnia, la judía,
en campos del horror o montarse guerras comerciales internacionae
para bien de tus negocios. Espero veros, por que allí haremos un
“full Monty” de alma y corazón.
sábado, 25 de mayo de 2019
viernes, 24 de mayo de 2019
miércoles, 22 de mayo de 2019
martes, 21 de mayo de 2019
miércoles, 24 de abril de 2019
viernes, 19 de abril de 2019
jueves, 18 de abril de 2019
¡¡¡SEGUIMOS EN EL CAMÍN...!!!
Nuevo giro o vuelta de tuerca, mejor. Hoy vía Skype con mi tutora.
Centramos más el tema de investigación y la pregunta central, debido a
la magnitud que significa querer analizar toda la "represión
franquista", aunque sea contra la mujer del Valle del Nalón. Quedaría en
algo así:
"PROCESOS DE TRANSMISIÓN DE LA MEMORIA DE LA REPRESIÓN EN LAS GENERACIONES SIGUIENTES A LAS QUE LA PADECIERON"
"PROCESOS DE TRANSMISIÓN DE LA MEMORIA DE LA REPRESIÓN EN LAS GENERACIONES SIGUIENTES A LAS QUE LA PADECIERON"
Por eso pido ayuda a quines dirigís Aulas de Memoria, Departamentos de
Memoria y transmisión oral, Secretarías de Memoria Histórica de
Ayuntamientos, Partidos Políticos, de Agrupaciones, Educadores, profes,
maestros, etc.
Podéis mandarme mensajes al privado, sin porblemas
Recordad que todo lo recibido, previo asentimiento del Consentimiento informado pasa a ser objeto de "bien público" por que edito bajo licencia
"creative commons" y podéis disfrutar de ello.
Gracies y un abrazu
Podéis mandarme mensajes al privado, sin porblemas
Recordad que todo lo recibido, previo asentimiento del Consentimiento informado pasa a ser objeto de "bien público" por que edito bajo licencia
"creative commons" y podéis disfrutar de ello.
Gracies y un abrazu
miércoles, 17 de abril de 2019
Recuerdos de Angeles Flórez Peón Maricuela
Ángeles Flórez Peón "Maricuela" es una mujer maravillosa que a sus casi
101 años cuenta su historia de vida sin rencor ni resentimiento. Por que
"tenerlo hacia quienes le hicieron daño, no le va a devolver a sus
seres queridos ni hacerla olvidar sus pesares..." Por contra se
considera una mujer que ha tenido suerte en la vida y que no se merece
todos los homenajes que se le tributan. Esa humildad dice mucho de su
grandeza. Gracias por esta mañana en tucasa. Por cierto, nadie en ella
se encuentra como un extraño.
sábado, 13 de abril de 2019
viernes, 12 de abril de 2019
jueves, 11 de abril de 2019
miércoles, 10 de abril de 2019
martes, 9 de abril de 2019
lunes, 8 de abril de 2019
jueves, 4 de abril de 2019
martes, 2 de abril de 2019
lunes, 1 de abril de 2019
sábado, 30 de marzo de 2019
jueves, 28 de marzo de 2019
miércoles, 27 de marzo de 2019
martes, 26 de marzo de 2019
viernes, 22 de marzo de 2019
jueves, 21 de marzo de 2019
sábado, 16 de marzo de 2019
martes, 12 de marzo de 2019
jueves, 7 de marzo de 2019
lunes, 4 de marzo de 2019
domingo, 3 de marzo de 2019
jueves, 28 de febrero de 2019
Porque rayos y diablos del averno no se investiga en España
Es fácil pedir que se investigue en España, cuando quienes hablan de ello lo hacen con la boca pequeña, España el país en el que investigar le cuesta dinero a quien se decide a ello. Pensar en Otín, sus ratones de laboratorio y su "huida" al norte de los Pirineos.
jueves, 21 de febrero de 2019
viernes, 15 de febrero de 2019
martes, 12 de febrero de 2019
viernes, 8 de febrero de 2019
miércoles, 6 de febrero de 2019
lunes, 4 de febrero de 2019
viernes, 1 de febrero de 2019
jueves, 31 de enero de 2019
martes, 29 de enero de 2019
viernes, 25 de enero de 2019
miércoles, 23 de enero de 2019
Secuencia de inicio de "La Bola de Cristal"
En memoria de Lolo Rico, creadora y directora de uno de los mejores programas de Televisión en España.
martes, 22 de enero de 2019
lunes, 21 de enero de 2019
Memoria mineros
Para quienes se atreven a opinar libre y despectivamente sobre los mineros y quien en estos días los representan, los miembros de La Brigada de Salvamento Minero de HUNOSA
sábado, 19 de enero de 2019
viernes, 18 de enero de 2019
martes, 15 de enero de 2019
sábado, 12 de enero de 2019
viernes, 11 de enero de 2019
sábado, 5 de enero de 2019
viernes, 4 de enero de 2019
jueves, 3 de enero de 2019
QUERIDO BALTASAR, OTRO AÑO MÁS, LA NOCHE DE REYES DE 2019
Otro año
más, querido Rey Mago, te escribo con la misma ilusión que desde la
noche de los tiempos, aquella que era la de mi edad de escolín.
Siempre con una letra de horror, pese a haber financiado durante mi
infancia a la empresa Rubio S.L.. a base de cuadernos de caligrafía
que solo sirvieron para que, hoy consciente del zafarrancho de
combate que supone mi escritura, me aferre al abuso de mayúsculas en
los encerados o a la tipografía “nibus roman” en los formatos
digitales, que nunca podré emular de puño y letra. Pero
eso ya lo sabes. Cuántas cartas me dejabais tú, Melchor y Gaspar
advirtiéndome de la necesidad de escribir bien y sin faltas. En fin,
el hombre propone y Dios dispone.
Otro año
más, Querido Baltasar, sigo depositando mi fe en tu magia para que
cumplas los sueños del niño ilusionado, que no iluso, que sueña
nunca dormido, que añora y no desespera. El que sobrevive dentro del
cuero viejo, carcasa del hombre, que se fue haciendo y reinventando
con el paso de los años
en un mundo cada vez más convulso y
hostil.
El mismo que ha perdido el rubor por soñar en público, en
voz alta y
a cara descubierta, sin
nocturnidad
ni
alevosía por
que lo hace con
la firmeza
de quien pretende
el
beneficio de la
comunidad y
nunca
busca el aplauso fácil ni tampoco
medrar
por exequias fatuas.
Sabéis,
queridos Magos,
que para mi solo pido que nunca las cosas transiten peor que el año
acabado. Y para los míos igual. Pero Baltasar,
el
niño al que conoces y por el que te desvives desde Oriente, necesita
más que el hombre en que se ha transformado. Así que allá vamos:
¿Qué
os pido?
En primer
lugar, el juego de políticos se me ha estropeado hace tiempo y los
nuevos que venden las tiendas de “todo a 100” y saldos no me
gustan ni un pelo. La batería que llevaban puesta se ha descargado
por obsolescencia tecnológica y así el resorte que los movía se ha
hecho perezoso. Tal es, que apenas si se levantan del sillón salvo
para ir al baño. Además los re-cambios son cada vez más simplones,
burdos, casi diría torpes, y ya no me permiten disfrutar con ellos
como hace años. Solo sirven para jugar a pactar a cambio de
reducción de Derechos Humanos recogidos en La Carta Magna.
Me gustaría
que vuestra magia sustituyera la falta de compromiso político y
lograrais que la aldea gala, que es Asturias, se sintiese
definitivamente comunicada con el resto del país. Por ejemplo, un
tren de alta velocidad nos vendría de perlas, infinitamente mejor
que la flota de viejos “Tren Chu-Chu” de plástico que usamos día
a día para movernos dentro y fuera. Llevaros, en las alforjas de
vuestros camellos, los peajes de las carreteas. Sabrás que el del
Huerna sube por segundo año consecutivo y ronda ya los 15 €. ¡Cómo
no.!. Una compañía aérea, seria y competitiva, que evitase hacer
varias escalas a los pasajeros de clase turista sería maravilloso.
No solo los VIP tienen derecho a volar a Madrid con tarifas reducidas
y en espacios holgados. Ya sabéis, Majestades, que los “desterrados”
tuvieron que desembolsar unos 500 € por comer con los suyos en
Navidad.
Y
tristemente me parece, querido Baltasar, que todo lo antes contado a
nadie le importa por que sus entendederas, como los discos duros de
las CPUs, se han “gripado” y no acumulan datos más allá que la
memoria de un pez. Por eso sería conveniente renovarais todos los
equipos informáticos, pero eso sí, con software libre. La “broma”
o coste del otro, el propietario – así en genérico para no dar
nombres -, supone unos 150 € IVA incluido por ordenador. Y si
multiplicamos esa cantidad por todas las terminales que la “Aldea
Gala” tiene en el sector público, nos encontramos con unos cuantos
millones de euros que se tiran a la basura o por la “ventana” en
vez de ser empleados en cubrir necesidades acuciantes.
¡Ah!.
Recordad que tendréis que hacer acopio de carbón en Polonia,
Rumanía, Australia, Sudáfrica o dónde sea por que aquí ya no
tenemos. Bueno, podéis aprovechar el viaje del que se importa para
las térmicas y pedir un contáiner extra para vosotros. Mucho más
no vais a necesitar por que ya no hay tantos niños malos como en mi
época; de hecho ya no hay casi escolinos.
No pueden
fallar en vuestras alforjas un amplio lote de garduñas para atrapar
a los buitres de los fondos del mismo nombre, tijeras para trasquilar
en la cárcel a los machos cabríos
que pululan libremente por España. Raticida para las muchas
ratas pútridas,
que
habitan no
solo en
las alcantarillas.
Agua hirviendo para despegar culos de sus asientos. Y cordura, por
arrobas, para evitar el descalabro económico y social que se nos
avecina. No olvidéis que a este mecano que conforma la U.E. se le
están empezando a caer las piezas y tampoco tenemos de repuesto. Y
que Mario
Draghi,
gran maestre de los juegos de “Magia Borrás”, que convertía las
Deudas de los países en activos se va a jubilar y que
su
aprendiz, de nombre Luís, de la familia De Guindos, no llega a
reflejarse en el charol de sus zapatos. Hasta le quedan
grandes
las
hombreras del
traje.
Seguiría
pero la misiva se haría tan larga que para cubrirla tendrían que
transcurrir cuatro años bisiestos, así que me quedo con el deseo de
que se derrumbe el racismo y la xenofobia, que las mujeres puedan
salir a correr, a balar o a cantar a la calle sin miedo a unos pasos
en la oscuridad. Que la Educación sea integral, no sexista, ni
discriminadora y que todos los que pretenden evitar que así sea
reciban jarabe de ricino para que echen por arriba y por abajo su
ira. ¡Cómo siempre, muchas gracias!
Posdata: Se
me olvidaba; este año he sido bastante bueno. Hice todos los deberes
y ayudé a mi mamá en casi todo lo que me decía. Me limpié detrás
de las orejas y lavé los dientes tres veces al día.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)